Интересно, зачем мы живём? Умираем?

Вот ты всё время к чему-то стремишся, о чём-то мечтаешь, а если тебя не станет, то что? Мир не станет ни хуже, ни лучше. Он останется таким же, просто в нём не будет тебя...

Сейчас ты идёшь по улице, а завтра будешь лежать в больнице...

Так странно, ты рождаешся, потом живёшь и всё такое, бла-бла-бла, а потом умираешь, ничего после себя не оставив, только память, которая умрёт с её носителем...Конечно, есть такие как Пушкин, Достоевский, Есенин, Булгаков, память о которых живёт в их призведениях, но ведь и она не вечна...

Вот что останется после меня? Пыль и бугорок с крестиком? Хочется стать чем-то таким что запомнят, ну или хотя бы, что б после смерти лет 20 помнили...*Нее, лучше 25*



К ПеппиллоттаНу еси прочитаешь...

Так я ответила на вопрос почему я хочу стать...?